DANÇA

Acariciada por flores, subtis pétalas, enleadas    
húmidas e borrifadas pelo odor do teu corpo
sinto na minha carne, vibrantes estocadas 
que me dizem da virilidade das tuas vontades
na dança sensual e fatal dos nossos sentidos
que executo, bela e leve, em atrevida perfeição.

E ouvindo, com prazer, os teus cânticos doces
que se desprendem da tua boca com paixão
banho-me, com destreza, nos teus suores 
por desejos cada vez mais fortes e excessivos
indo de rompante ao teu sabor e fragâncias
que em mim se enroscam, despudoradamente.

E mergulho, sem hesitar, nos lençóis despidos
só com o físico, o corpo em tortura e suplício
os lábios a implorar os teus, encarecidos
dos beijos de amor descarados e depravados
que choram pela tua língua, soltando gemidos
executados e lançados por mim, perfeitamente.

E as tuas mãos agarrando a minha cintura nua
balançam-se nela com imaginação e pertença
como se fosse tua, e a dança árabe continua
por mais um momento, um dia e uma lua
sentindo o prazer do teu olhar na deambulação
que se mostra e arde, compulsiva e delirante
libertando os nossos corpos, sem parar, odores
que se espalham no ar dos teus aposentos
implorando, destrambelhados, por tambores
rufando, superlativamente, na cama da servidão.


CÉU          

LOUCURAS

CELEBRA-SE, HOJE, DIA 21 DE MARÇO, O DIA MUNDIAL DA POESIA. EIS A MINHA PARTICIPAÇÃO!


Sei que todos, mas todos os poetas são loucos
e os poemas estados de alma e alegorias.
Peço-vos que façam das noites inconsoláveis
noites formosas, felizes e açucarados dias
concebam e deem à luz poesia, muita poesia.
Palavras bem alinhadas, bem casadas, amadas
emoções, sentimentos, bem, mal, tormentos
tudo o que exprimis, sentis no ventre da poesia
ah, minha vida tão incolor, inodora e tão vazia
onde me encontro perdida e de tudo defraudada.

Não tenho atrevimento para escrever um poema
se vocês, ilustres poetas, já tudo escreveram
já tudo nos deixaram ler, mas tudo é tão pouco
porque vós, os desavindos da vida, sois imortais.
Eu, quem sou eu no mundo e o que faço, aqui?
Vejo e sinto que transportam para o poema
a minha parte interior, a minha débil essência
que iguala a dor tamanha, à dimensão dos céus
dos quais estou ausente por vontade própria
que não ousa questionar-me ou atormentar-me.

Que bizarro! Como podem vocês escrever assim?
Até parece que todos, todos me deram à luz
embora não sejam meus pais, estranhamente
porque vós não me gerastes nas entranhas
naquela dor tão grande, desatinada e tamanha
mas conseguem fazer poesia, que é só minha.
Todas as palavras, todos os versos são meus
e tudo o que vocês escrevem, já eu escrevia.
Estarei louca? A loucura é a verdade nua e crua
sem floreados, rendilhados e mentiras de ocasião.

Mas, meus amigos e leitores, voltemos à poesia
pois não desejo que, casualmente, pensem
que me esqueci do nada ou do tudo que senti
que me esqueci do mais relevante e importante
esses terríveis e enclausurados momentos
em que todos os vossos poemas, a vossa obra
em mim inventada, recriada e assaz ansiada
é a história da história em que pereci, sozinha
por não ser capaz de escrever um único poema
que fale da minha total insanidade e humanidade.


CÉU