O POETA

COMEMORA-SE, HOJE, 21 DE MARÇO, O DIA MUNDIAL DA POESIA! EIS A MINHA PARTICIPAÇÃO!

O poeta gera e pare sonhos e fantasias, conta histórias

e vive memórias, incrível, que nem dele são

que se farão imaginação, demência ou verdade

vivendo dores pungentes e prantos alheios

trazendo, ao de cima, neste enleio e neste meio

um amor martírio, muita desilusão e mais as saudades.

 

E como se isso não bastasse, como se não fosse pouco

busca, indomável, nos sonhos dele, um rosto

que jamais encontrará, mas, só ele não vê isso

porque tem um pouco, um muito de louco

continuando, afincadamente, buscando, procurando

o que nunca perdeu, e que, paradoxalmente, não é seu.

Encontra o fim do arco-íris e junta-lhe ainda mais cores

achando tesouros de piratas e chaves de baús

que dá aos corações desafortunados e desalojados

descurando o dele, que do mesmo mal sofre

mas os sonhos, que trilha, mais vastos que a morte

oferecem-lhe horizontes irresistíveis, que o fazem delirar.

O poeta não possui calendário, passado, presente, futuro

nem relógios que o compreendam ou aceitem

que o façam parar ou avançar. O tempo é casmurro

porém, ele vive em muitas épocas e lugares

e em tantos cantadores e trovadores, mas em tantos

que entoam e tocam versos a mais, ao som de liras irreais.

Dão festas mentais, repletas de sensualidade e erotismo

e em cada momento que faz nascer poesia

o poeta renasce e perde a alma para ser de outro

antes, de muitas almas penadas e cansadas

que se vão perdendo numa boca surda e carnuda

e nuns lábios de mosto, ali à mão de semear, fogo posto.

Perde-se olhando uns olhos pacatos, arrasadores, de gato

acha-se com aquele marialva de viela e ruela

que fugiu da legítima, para uma saborosa escapadela

no quarto mais reles, que já excitado encontrou

onde o poeta tem tantos rostos, gostos, contragostos

que se pararmos, para lhe escutarmos o peito

ouviremos trombetas e clarins, entoando, exaltando

de batida diferente, insensata, descoordenada e incoerente.

Tanto novo, quanto velho, o poeta é eterno, nunca fenece

e nos anos e séculos que se seguem, é gente

que vos pede, encarecido, que não desconfieis dele

porque pode engendrar e criar mil e um versos

arrebatadores, acerca de histórias de bizarros amores

que caso não pareça que é ele, ele é aquilo que não parece.

Porém, se ele parecer insensato, inominável, algo abstrato

não o culpem dos desenganos e desencantos

dos planos, por água abaixo, destronados, arrasados

porque a culpa é dos desencontros, que gritam

dos olhos desiludidos, exaustos, desbotados, perdidos

que guardam as desventuras dos poetas, que nele habitam.

CÉU